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夭夭的诗
夭夭
镜子里的人
长久的对视之后,我们开始拥抱,
两个灵魂的重量,
几乎要压弯爱与恨的脊梁.
拷问、交接、搬出各自的流放地……
拆了它们,拆了那隐身术,
我指给你看：对立的苦、皮相后面的浮屠,
从虔诚的话语里抽身而去的孩子.
神圣的敌人,同我们一样,
啃食光和不可言说的那部分.
我们各自为营,从清晨到黄昏,
我们一再为心里的枯枝送行,
为三千弱水造船、取瓢.
在高速公路上
一块指示牌告诉我：路迢迢,
可以与之对视,从中抽出远方的纸与火.
关于速度,和近处的身体,
它们在相互抵抗中背道而驰,
它们中间有那么一点松动.
还要多久才能抵达？我和另一个我,
交替着拥抱滚滚而来的陌生的气息.
离那里还有七百二十公里,多么深的指引,
我理解其中的含义：就此别过,
学晚来的风,用力撕扯心头的长亭短亭.
而四月是易碎的艺术,
我捧着它,不知道往哪里搁.
俗世
天高.地远.万事各自退了一步.
白鸽从遥远的天际赶来,
去年的雪要用永恒化掉它们.
持久的叛逆、山门、事件……
这么多难题,就要被迫说出全部的秘密.
那是什么时候,我完成了一个伪命题.
可春天要去哪呢？事到如今,我仍然记得
那里的孤烟和书页里盲眼的故乡.
四月的手翻开黑色底片,
一切终将过去.朝圣的人们互相搀扶着,
从欲念的蹒跚走过.
迷途
活着.用禅院的清冷喂养小径.
四月的身子并排坐着,近似腐朽,
它们如此羞愧,已分不清是哪条路
在心头哭泣.灯火昏茫,
因和果重复着疲倦的时日.
掏出整个世界的花花肠子,在纸上滑行,
或者造一座振振有词的孤岛……
这么多陡峭的日月要与你为敌.
而弃绝过后,夜就深了,
途中的人坐在含糊不清的高处,咀嚼方向.
葬礼
天未明,躺在那里的人被抬出了门外,
人群更加稠密,哭声里有小路在徘徊,
隔壁的油锅里煮着人间的苍凉.
就到这里了,从此有另外的清晨,
另外的古训,埋在渐瘦的交谈中.
“一切从简,离得近就好,
空宅里的宴席压在秋后的舌根下.”
厅堂也将安息,新的离别也将涌出
翻滚的大浪.说好了,后会无期,
坍塌的那部分是血,是肉,是活在
伦理中的后人.说好了,让那些
吹吹打打来得更猛烈一些,让那些
沸腾的手握住自然而然的、未竟的事宜.
思想者
靠近,远离.局限性的手指为盲者点灯,
余生已不被提及,灰色的瓦砾
从空旷中赶来.那些潮水般流逝的
身体终于溢出低垂的眼眶.
前生的火车,教诲中的森林及嗡嗡之声,
都将遗落,四月的尽头埋着写信的人啊.
走在晚安的旗帜下,低垂的头颅
看上去是一个无处安放的茫茫荒野.
枯坐的技艺如此黯淡,类似于一只鸥乌,
献身阴柔之物,又从余晖里消失不见.
这样的时辰,秩序与秩序之间的裂缝里
终会淌出象征主义的队伍.
四月
四月是一场割礼？
血浓于水.捂不住了,朝拜的人们
为心中的佛修建了共存的灵魂.
成为新枝,或者不具体的某段悲伤,
紫叶李结出幼小的果子,像去年一样,
它稀疏的嗓子总能找到可供迷恋的境地.
影子和小径,万物的衣裳披在它们身上,
一棵树与另一棵捌开始自我确定、抚慰,
它们之间的缝隙含住了秘密的告白.
多余的季节,你,究竟藏在哪里？
你看,那些不断勃起的美,
正在等风暴掀起它们的裙角.
一个人在一个陌生的小站
人潮汹涌,没有人告诉我破壁下
与之对应的身体来自哪个朝代.
没有人知道,我替谁这么孤单,
替谁走在生老病死的路上.
我想起早年的粗布,它带领我
穿过一万头小兽的美德和绝望.
春天和母亲从岩石上退下来,播种者接过
蜿蜒的黄昏,一切都将回归最初的圆缺中.
这么多母语的苍凉,这么多眼,
像一间空房,供着模糊的言论.
世间的鞭子反复抽打蛮荒的时日,
而我代替艰难的鼓点,敲在望不见的羞处.
傍晚
一些新生的事物从消亡中走出来,
雨落下来,冲刷将要逝去的街道.
屋子里,戴红领巾的小孩在画一只野兽,
画它死掉的清誉.这样的勇气是否也会
死掉？以此证明未知里有一样的轮廓.
晚餐简单、明亮,
围在一起的人慢慢顺从了肉体的欢愉.
是啊,四月尚有余温,
旧衣衫倚着门框,一切仿佛从未走远.
你偶然抬头,你怀疑瞎掉的灯
不会再回来,像一个永无止境的谜.
缺席者
那个空着的座位,像近处的风景
在缓慢流逝.用什么替换某种
未知的可能,你认可了那分离出去的
思想和一张不存在的清单.或许可以
更确切一些.围拢过来的交谈相互
咀嚼对方的名字,像久远的失忆者.
初夏,饮酒作乐的人更加翠绿.
理性的脓包、风流舵手、唯物主义者……
该留的留,该走的走,桌椅在深眠中
献出了厅堂的寂静.余下的断崖、
失语的走廊、白纸黑字的情人……
它们坐在各自的一角,它们向后来者
描述缺席的深度：微茫,没有棱角,
近似于失去音信的那部分.
孤独
旅人、前世、命运的瓦檐……
四月坐在台阶上,野草在它的
膝盖上来回奔走,世上的路又
豢养了一座惺忪的庙宇.
远方的白骨,深眠于不测中,
接受再教育,杀戮般的美将要按住
街道两旁的儿女情长.已经等不及了,
悲伤要把它虚弱的花园也献出去.
现在,由你们来说出：失去的猛虎,
邋遢的小院和碎木屑构成的沉疴、饶恕.
由你们代替绞索,在谈论生死的瞬间
抓住一座蓬松的堤坝.
站在一座古墓前
亿万年前的死,刚刚被挖开.
围拢过来的人群反复辨认的
丝绸、主仆的秩序、殉葬的白纸……
置身于远古的幽暗中,只剩下口舌之争
在滑动.身份不明的时刻,
苍老的绿从初夏的身体里滚落出来.
骸骨与骸骨之间的深渊,像历史的黑洞,
像一茬茬苦尽甘来的梯田.百转千回间,
消亡的大火仍在无声吞噬肉身里的荒寂.
下午的厂场
光线昏暗,只有老人埋首于此,
只有老人为多余的身子投石问路.
唱曲、拉琴、……晚年的果实
悬于空中,石壁上的花纹犹如
好看的遗骸.默念他或她,
一些名字渐渐腐朽,成为山,成为水.
谁的曲子在呜咽？在膝下涌动,
像一阵波澜,从失去的缝隙里溢出来.
为下沉的姿态找到释然的轴心,
为一双肉眼颠倒黑白.死掉的夏天,
从绿树的奔跑里穿过,模糊的手,
把整个下午的空茫往下压.
远山
或许,只有绿才能镇压它起伏的不安.
远远望去,它的朦胧大于美,
但事实我们无法把握,
它内部的构造有最柔软的相遇.
灌木披散着,枝条上沉溺过夕阳和苦难的兽,
另一侧,有泉眼流出深重的被磨损过的宁静.
走进去,有不知名的树突然折断,
声音薄而苍凉,
多少月光在它们身上逝去,
多少车水马龙死在遥远的天边.
雾悬在树梢,似未滴落的阴霾,
雨丝的柔韧里藏着一只冰凉的小手,
仿佛前世里有撕心裂肺的约定.
更深处,鸟鸣声伴着枯叶,
在山的低泣里不断地相互伤害又相互原谅.
天目山的黄昏
没有霓虹,只有越来越暗的绿,
没有车水马龙,树下的晚餐朴素、温良.
清风,明月.无尽的话语在流淌,
干了这杯烈酒,回应葬莽群山,
而永恒的诘问在闪耀,我想象那是
惊心的箫声,从远古跋涉而来,
它周身的洞眼敞开,我想象那是悲痛的
粮仓,朝远道而来的人呕出心头的故乡.
多久了,我们坐在这里,
像沉船,把自己搁在精神与肉体的迷途上.
很多事非我所愿
太多的沉默,太多的眼,
从四面涌来.
止不住了,众生在流逝,
在宣读一段碑文漏掉的风景.
一声细细的叹息,隐忍的、悲怆的,
这秘密的线索指向空出来的黑与白.
替我生,也替我死.
我背着我,走向无法肯定的事物里.
万物多么深远,那最后的十指必然
要经受背叛之苦、饲养之苦和深知之苦.
无以言说
所有的话都成了灰烬.此刻,
我望着窗外,一只鸟一闪而过,
乌云在高楼的顶端汇集成大雨
深处的呼吸.太纯粹了,我看到
光与阴暗相互交缠,每一个向上的
台阶都是绵软的幻象.
隐去耳边的嘈杂,
没有声音的时刻,四面都是镜子,
四面都是无所依附的枝桠.
另一个我也是这样：坐在一列
行进中的火车上.沿途的荒野、
茫茫戈壁和忧郁成疾的小镇,它们
在心底将远行的我又默念了一遍.
劳动是一件美好的事情
秧田里,女人们一直往后退,
细雨来自早晨的平静,它们将走进水的境界,
走进黝黑的河畔.夏天沉陷,
女人们一直往后退,不回头,
膝上的路远而情深,灌木丛间的落日
慢慢咽下她们模糊的身影.
有时,我把自己当做其中的一个,
春种,秋收.爱着不该爱的人,
侍弄每一件农具.我们互相理解、
消磨,互相抵达彼此的暮年.
风吹过来,满院的蔷薇像从前一样
默默地盼着心头的猛虎.
夜深了
夜深了,没有叩门声,很安静,
像一团漆黑的、静止的烈火.
除了它们,再没有什么可以咀嚼,
世间的事,都成了看不见的灰烬.
多静啊,万物摸索着,
从夜的身上取走了时光的遗骨.
在四壁的苍茫里种上孤独,
种上故乡的野草,除了它们,
已没有更好的解释.更多的黑涌过来,
我迎上去,我已忘了我.
七月
雨在这里.
雨是悲伤的,屋顶上开着零星的
瓦莲,白杨树哗哗的响声让我
想起久远的一团雾.
一湖水依然对应着每日的得与失,
挽着发髻的妇人从劳作中归来,
我爱的,她也爱了.
我们亲密又疏离,我给她荒凉的
双眼,她给我一瓢水.
无需再命名了.我们的身影落在
水面上,犹如陈年的信物.
你看,雨生在这里,也必定死在这里.
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